Arcanos.

Musaeum Hermeticum, 1678.

Aguardan los Arcanos desde mucho antes que llegara el hombre y les diera forma. Su sabiduría se perdió en algún rincón del tiempo y el espacio, en un antes o un después de la piedra y el fuego, de la tierra y el metal. La madera viva los acerca al umbral de nuestra consciencia, pero sus formas no son ni órganicas ni geómetricas, pues son ambas y ninguna, más allá de ellas mismas. Me pregunto qué piensa el hombre cuando mira esas formas surgidas a través de sus manos. Las puertas y los vórtices de luz, totems canalizadores de energías que giran o se disuelven. Y el alma late, pero es tan lento ese latir que no lo percibe el ojo humano.

Miro y callo. Me faltan manos para tocar, ojos para mirar, tiempo para aprehender. Demasiados estímulos a la vez se confunden y me aturullan. Su carne suave huele a canela. Las palabras tiran de mi raiz y arrastran nuevas palabras que dan forma a pensamientos. Los objetos gritan y reclaman atención. Los Arcanos callan. Y yo, mareada, sólo pido tiempo, tiempo y capacidad para saber leer estas letras que nadie me había enseñado.

Quiero sol. Quiero tierra y árbol, piedra y agua que corre, agua que no se estanque. Quiero piel morena. Cerrar los ojos. Sentir sangre y savia latiendo a un tiempo. Estar viva.